每天放学，经过小区门前那条热闹的街，我常能听见各色店铺为吸引顾客放着的闹音，常看见店铺门前飘着气球彩旗，也常能看见，街角那位老人。
那是个精瘦的老人，一身脏脏的，破旧的衣服，黑得仿佛再也洗不白的手，一双饱经风霜却十分整洁的脸。他手中拿着一个仿佛和他年龄差不多大的钳子，背着一个与他身材极不协调的大袋子，在街角慢慢地走着。
平时，他常在街角的那些垃圾桶中翻腾着，翻腾着纸箱、饮料瓶之类的东西。见不到他的身影时，我便猜想他去了哪里，也许是其他街道，也许他有着其他什么事。没人知道他究竟去了哪里，也许，也根本不会有人在乎他究竟去了哪里。
有时，他在街上走着，嘴叼一支香烟，吐着烟雾，时而看着什么地方发呆，时而抬头看看天空。他就那么不紧不慢地走着，仿佛在思索什么事情，也可能，经过一生的沧桑，再没有什么可以让这老人着急起来。
在他行走的时候，人们不会在意他，只是匆匆地走着自己的路，做着自己的事，不多看他一眼，也不会留下什么印象，仿佛他未曾在这条街上行走过，也未曾在这世界上出现过。
一次，我去小区的广场散步，那附近有一个向贫困山区捐钱捐物的活动，凑热闹的人很多，在这人群中，他，街角那位老人，仍像原来那样，慢慢走着，向那个捐款箱走去。
他从上衣口袋中掏出一些钞票，净是些一块、五块的，没一张面值大点的，想必是平时捡废品换来的。他把那堆钞票数了数，仔细确定不差一丝一毫后，郑重地放入捐赠箱中，仿佛在完成一个重要的仪式。
他转过身去，迈着他往常一样慢慢的步子，离开了广场。我不知道，那些钱他要攒多久，可能是一周，也可能是更久。但他，却那样毫无保留地捐出去了。
