对于乡村，我已是很陌生了。乡村已在遥远的回忆里写成了一本厚厚的日记，也许会在多少年后浮满岁月沉积的灰土。现在已经很少有人在晶亮的日光灯下，在迷彩的霓虹灯下想起颤颤抖动着烛火的乡村了。
每逢独处夜窗，仰头凝视之时，我便试图忆掘那潜伏在心底的美丽的乡村，悄悄地想起年轻的妈妈在霞迹消失后悄悄点燃的乡村，然后慈祥地静静地注视着我的背影。我很后悔，我从未凝望过那印在雪白墙上的充满着爱心的投影。如今，在那情节之外的回忆只能成为一种永远也不会完整的思念和那残缺而遥远的呼唤了。
多少年迢迢旅步，仍不能踏响乡村那句深深的叮嘱，只是每每疲惫地躺在床上，丢弃那射满现代光线的夜晚，在宁静之中，才猛然感悟那闪在年轻妈妈期盼里的乡村和烛光，而我终不能在日夜操劳的额前抚平妈妈深积的皱纹。
想起那微微簇动的乡村，便满心谦疚。美丽的乡村也许就是我寻找千遍的残梦吧，不然乡村何以会常常在我阴湿的天空燃起一种莫名而晶亮的召示，象一只古老而悠长的曲子，在我独处的窗下绽成美丽而忧伤的青果，让我轻轻咀嚼出不容责怪的遗忘了的自然过程，然后燃起信心倍增的热血启迪……
呵！那愈来愈被城市人遗忘的乡村，总是在很多个夜晚，在我心之夜窗下莹莹地闪动……
